Lo Scritenziario

...perchè i vecchi leoni adesso ruggiscono solo per lamentarsi, e non ci credono nemmeno più loro stessi in quello che dicono, perchè giocare a fare il rapper una vita intera ti porta a 40 anni sugli stessi palchi a sbraitare le stesse cose agli stessi 4 fattoni che sicuro manco capiscono quello che gli stai dicendo, per quei 4 soldi che non pagheranno mai nemmeno un cazzo di tetto di proprietà, e che sicuro non sfameranno i tuoi figli un giorno... e allora...?! evviva l'underground! si! non firmiamo per la grande distribuzione della nostra musica, meglio passare una vita sui palchi dei centri sociali a vendere 4 dischi sui banchetti! ancora convinti che siamo noi a sceglierci il pubblico, ma ahimè, è il pubblico che sceglie noi, ed è una lotta "senza rivali, perchè qui è la vita che decide quanto vali"... e io continuerò ad ascoltare le vostre meravigliose voci la mattina mentre vado a lavorare, e a farmi tutte queste domande, e a vedermi crollare gli eroi, concerto dopo concerto, con la scialba consapevolezza che lo spazio per i sogni di gloria nasce e muore in queste note, perchè CHI E' ARRIVATO IN CIMA, QUA, E' RISCESO A MANI VUOTE.

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Quest'anno non ho fatto nemmeno un regalo.
Zero. Guardavo tutti che si scatenavano nella folle danza pre natalizia sulle note di "a Natale puoi fare quello che non puoi fare mai", infarciti di altre grandi prese per il culo volte solo a farti sentire più amorevolmente propenso a sfornar quattrini per oggetti di una tale stoltezza che in un altro periodo dell'anno non t'è dato sapere nemmeno che esistono, che finiranno accatastati ad impolverare la credenza dei nostri cari in attesa di trovare una loro utilità, o che passi abbastanza tempo perchè diventino vecchi e si possa aver la scusa per buttarli via.

Ora, non che io mi sia fatta tutto questo ragionamento e quindi abbia deciso di non trasformarmi in una affettuosa benefattrice anche questo Natale, in realtà l'ululato dei miei eurini nella stanza buia e vuota del mio conto corrente al post cambio d'appartamento, ha tristemente accompagnato la mia ascesa al Natale, così da coprire le varie canzoncine campanellanti, e ricordarmi che avevo l'ikea che mi aspettava al varco della mia nuova casa con il conto di tutto il meraviglioso arredo che mi sono avventurata ad acquistare...

Ergo oggi è la vigilia di Natale, sono appena tornata a casa dai miei, dopo aver finalmente smaltito la valanga di lavoro (metà del quale lo portavo avanti mentre ero in coda in autostrada, con un improvviso mal di denti che colpisce con il tragicomico tempismo prima dei cenoni e quando i dentisti sono in ferie) ora sono quasi le 3, e io sono davanti all'alberello luminoso e al presepino rustico fatto da mia madre in uno slancio di creatività, con lo sguardo languido di chi si è appena accorto che è arrivato il Natale, e con la sensazione di essersi appena fermato dopo una lunga, lunga corsa.
è questa sensazione che voglio che questo Natale mi lasci nel cuore.
Fanculo a quest'era consumistica che fa finta che mi ama solo quando gli pago il conto, fanculo alla tredicesima, alle tasse, alle riunioni, al gelo, alla fretta, alla tv e ai telegiornali che vogliono convincermi che tutti sono felici e spensierati perchè è Natale, ma fanculo a tutte le minchiate che mi propinate per addobbarmi il portafogli coi vostri scontrini, basta,

il Natale è poter finalmente fermarsi, davanti a una tavola imbandita con gli occhi di tua nonna che ti hanno aspettato per mesi, e fermarsi, sulla tenerezza di un presepe che un tempo facevi insieme a tua madre, e poter sentirsi a casa, finalmente, tirare un gran sospiro, e addormentarsi incredula, "già, come passa veloce, questo tempo".

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Partiamo, come al solito, da un'immagine, che parla meglio di qualunque introduzione.

Patrizia D’addario, la cui professione è ormai tristemente nota a noi desolati spettatori, oggi, si reinventa scrittrice. Che fragorosa risata mi farei se solo questo sconforto non me lo impedisse. Già, perché in questo meraviglioso paese, mentre migliaia di ingenui sognatori blindano le loro vite dietro una macchina da scrivere, lottando perché un giorno, un qualcosa che somigli a un editore, provi a dar voce e copertina a parole altrimenti imbavagliate dall’indifferenza, una “signora”, con indubbie virtù carnali, ma senza offesa, discutibili doni d’intelletto, viene messa sul mercato ieri come Escort, oggi come scrittrice, e la sua portentosa opera divulgata in Italia e all’estero come I Promessi Sposi tra i banchi di scuola.

Ora, il fatto che non fosse capace di scrivere un libro è penosamente riconosciuto, visto che in copertina sotto il suo nome c’è quello della giornalista che ha sviluppato il testo ma, quello su cui voglio andarmi a soffermare, non è tanto il suo personaggio inopportuno, quanto il sistema malato che c’è intorno, che da’ voce e credito a queste macchiette da tragicommedia, ci specula su finchè il mondo del gossip non ne trova un altro, e poi le lascia spegnersi su se stesse.
Già, mi direte, il marketing funziona così, la gente chiede, il mercato offre.
E così abbiamo un caso mediatico su che prodigio è, il nostro Presidente, sotto le lenzuola.
Tv, giornali, web, editoria si lanciano in migliaia di articoli, serate, trasmissioni, facendo a gara per chi ha più particolari da far conoscere. Tra poco ci propineranno le barbie con la faccia della D’addario e magari aprirà anche la sua linea di moda intimo hot.

Ma mentre io son qua a ridere sul fenomeno da baraccone di turno, tutti i mezzi di comunicazione continuano a seguire il disegno di business che lei si è progettata: fa audience, chi se ne importa se è trash.
Intanto in Italia, arrestiamo le prostitute per strada, rendiamo illegali le case chiuse, poi però, gli cambiamo nome e le invitiamo in tv, e gli facciamo pure scrivere i libri.
E intanto i talentuosi laureati sprofondano nella disoccupazione.

E ancora ci chiediamo perché l’Italia non va?
E ancora parliamo di difendere i diritti delle donne?

La mercificazione del corpo di una donna, posto come esempio, da tutti i mezzi di comunicazione, per raggiungere il successo e la popolarità, ecco quello contro cui dovremmo lottare! E invece lo supportiamo, lo promuoviamo, divulghiamo il messaggio che subliminalmente entra nella testa delle ragazzine, la ricetta infallibile per il cocktail di denaro e notorietà: ce la mostra la nostra Patrizia D’addario, il nostro Fabrizio Corona, (altro grande scrittore improvvisato, tra l’altro), la nostra Mara Carfagna con la comare Gelmini, la nostra Elisabetta Gregoraci e chi più ne ha più ne metta!

Mentre la maggior parte delle donne tacciono nella precarietà, la televisione mostra questi brillanti esempi di carriera pret-a-porter, dove una soubrette guadagna il triplo di un laureato, dove non si fa a testate con il conto in banca che non riesce a darci un casa di proprietà, così da farci desiderare di essere come loro, e allora, “ragazzi, lasciate le università! se vuoi fare lo scrittore, l’architetto, il manager, vieni da Papi, che è tutto più facile!”

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